The little dreaming Buddha

The first thing to do was to erase the memories, but how? She listened a thousand and one times to that guitar sound and could only find in it an echo, a reverberation and a deep sorrow.

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In the meantime she just went about caressing the sleeping Buddha so placidly, beyond any awakening and awareness. The wise do not cling to anything. They know how to let go and are grounded in their present which, in the end, is all we have that is certain.

And what is the present? This, what I feel right now in my body, need, desire, a desire to bleed from my eyes some clear and salty liquid, perhaps. But that's how blissful I am because I can write pages and pages and thread stories. And that's how blissful I am because I can turn all this into immense happiness if I get up, and go out, and touch with my hands all the life that surrounds me... of which I am a part.

The hotel was not the same. She felt it, not because of the distribution of furniture, nor the location, nor the very fact of being another hotel, but because of the light. Ambiguous light, that which does not burn the surfaces of things, it sneaks through the transparencies, the holes, the oversights... and illuminates with a certain parsimony, leaving a marked rhythm or reverie in the form of chiaroscuro.

Luxury? It didn't matter. She loved emptiness, simplicity. The less, the more. And so she was standing next to the figure caressing him and at her feet two suitcases that no one, not even you who read, could imagine their contents, or their weight... joke, of course you can, you just need concentration, to think carefully about every word I write. Everything has a reason.

Sometimes an instant can be so long, so infinite. Minutes turned into years, hours that seem like centuries, days... there is not so much life to count those days of absence. And this was happening there in the hotel, while she caressed Buddha, and wondered what he was dreaming, how his transformation would be welcomed by someone who used to talk to him every Sunday, before and after a piano gig.

The room keys still had the temperature of her hands, though they lay on the winding reception counter. At that moment, however, in such a brief lapse everything manifested, like a grandiose symphony; chords of an instant, silent and introspective music wrapped in a spiral of material and immaterial things.

Whenever you can remember, do it. Live and transmute each pleasurable sensation in the now. Walking, the simple act of walking brings an echo. She took her bags and after a silent farewell, she advanced towards the big door of the hotel, without looking back, but remembering the walk of that stranger through the room, wrapped in a gray towel, among smells of sandalwood incense, and half-sweet vapors, emanating from the bathroom, from the neat bathtub, where many bubbles danced, playing to collide and disappear after the slightest touch.

She and he, two bubbles. The cold morning, breakfast and the pianist on the edge of an abyss, while the instrument overflows in poetry. It was not by chance that two tables were at a distance of two steps, perhaps, and two strangers waiting for a coffee. They play at looking at each other, measure each other almost imperceptibly, and think of each other, in many ways together, as each invents the most creative way to break the ice.

It was not by chance that her glass of apple juice spilled on the tablecloth embroidered with the hotel insignia and splashed her blouse, so that he hurried to lift it gently, and looked at her with an ocean depth, delaying the words, simple but warm.

-Are you ok?

His hand, unwillingly, on hers. And she, in silence, receiving all that depth, all the salt of that ocean as if it were a magical dust that connected them.

They laugh together. She looks down at her wet blouse, which clings to her breasts and shyly hints at the excitement she feels just from receiving that soft touch.

On the table her smartphone vibrates with a message and a metaphor for what life can be or is. As time is stopped, she can read it, and just thinks: "If you breathe near me now, this story won't come out, just go to the sea. You will understand. Buddha." However, this message will not be sent, nor delivered. The guitar... I mean, the piano, in low tones despairs, between one note and the other, the silence weighs, it hurts.

The two strangers are still bound by a magic dust of saltpeter, no words are needed, they only need a room, bubbles in a bathtub, incense... and an infinite bed. Their bodies fall there as if there were no end to that jump. The clothes levitate in the room as they are taken off the bodies, and their soft moans of pleasure are like the hands of conductors, and the symphony strips the tender to reveal the thickest lust.

If I were to reveal to you the words that are spoken in their ears, perhaps, it would lose the magic of describing this moment. Only there are worth these mundane things, coarse, dirty, in different languages, but that, when heard, provoke even more excitement. Think. Think about what you would say in this situation. They are two beautiful beings, discovering each other, he pours apple nectar on his lover's body, she hungers for his sex, tastes it and it is as if a vanilla ice cream popsicle melts in her mouth. Firm, powerful, but tender too.

They don't know each other and yet the room is not strange. They feel it as a house of dreams, of absolute truths, of an inextinguishable desire for all eternity. On a small trunk at the foot of the bed, an open suitcase reveals a small sleeping sculpture between the folds of an olive-colored dress.

She walks slowly, with a fine tear on her face. She has left behind the Sandos Monaco hotel in Benidorm, that concrete jungle... The pianist, meanwhile, continues to delight the guests with a skill that provokes delirium. Little by little everyone forgets the last hours of their stay there. And in their minds there remains only a blank page, the last melody and a new dawn for Buddha.

Any resemblance with reality is pure coincidence... 😁

El pequeño Buda soñador

Borrar las memorias era lo primero que debía hacerse. ¿Pero cómo? Escuchó mil y una vez ese sonido de la guitarra y solo encontraba en él un eco, una reverberación y una profunda congoja.

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Mientras tanto solo se dedicó a acariciar al Buda dormido tan plácidamente, más allá de cualquier despertar y consciencia. Los sabios no se aferran a nada. Saben dejar ir y se afincan a su presente que, en definitiva, es lo único que tenemos cierto.

¿Y qué es el presente? Esto, lo que siento ahora mismo en mi cuerpo, necesidad, deseo, unas ganas de sangrar por los ojos algún líquido transparente y salado, quizás. Pero así de dichosa soy porque puedo escribir páginas y páginas y enhebrar historias. Y así de dichosa soy porque puedo tornar todo esto en una inmensa felicidad si me levanto, y salgo, y toco con mis manos toda la vida que me rodea… de la que soy parte.

El hotel no era el mismo. Lo sentía, no se trataba de la distribución de muebles, ni la locación, ni el hecho mismo de ser otro hotel, sino por la luz. Luz ambigua, esa que no quema las superficies de las cosas, se cuela por las transparencias, los orificios, los descuidos… e ilumina con cierta parsimonia, dejando un marcado ritmo o ensoñación en forma de claroscuros.

¿Lujo? No importaba. Amaba el vacío, lo simple. Mientras menos, más. Y así estaba parada junto a la figura acariciándola y a sus pies dos maletas que nadie, ni tú que lees, podrías imaginar su contenido, o su peso… broma, claro que puedes, solo necesitas concentración, pensar detenidamente en cada palabra que escribo. Todo tiene un porqué.

A veces un instante puede ser tan largo, tan infinito. Minutos convertidos en años, horas que parecen siglos, días… no hay tanta vida para contar esos días de ausencia. Y esto pasaba allí en el hotel, mientras ella acariciaba a Buda, y se preguntaba qué estaría soñando él, cómo sería acogida su transformación por alguien que acostumbraba a hablarle cada domingo, antes y después de un concierto de piano.

Las llaves de la habitación todavía tenían la temperatura de sus manos, aunque yacían en el sinuoso mostrador de la recepción. Sin embargo, en tan breve lapsus todo se manifestaba, como una grandiosa sinfonía; acordes de un instante, música silenciosa e introspectiva envuelta en una espiral de cosas materiales e inmateriales.

Siempre que puedas recordar, hazlo. Vive y transmuta cada placentera sensación en el ahora. Caminar, el sencillo acto de caminar trae un eco. Ella tomó sus maletas y tras una despedida silenciosa, avanzó hacia la gran puerta del hotel, sin mirar atrás, pero recordando el andar de aquel extraño por la habitación, envuelto en una toalla gris, entre olores de inciensos de sándalo, y vapores medio dulzones, emanados desde el cuarto de baño, desde la pulcra bañera, en donde danzaban muchas burbujas, jugando a chocar y desaparecer tras el más leve contacto.

Ella y él, dos burbujas. La mañana fría, el desayuno y la pianista al borde de un abismo, mientras el instrumento se desborda en poesía. No fue por azar que dos mesas estuvieran a una distancia de dos pasos, tal vez, y dos extraños esperaran un café. Juegan a mirarse, se miden casi imperceptiblemente, y se piensan, de muchas maneras juntos, en lo que cada uno inventa la manera más creativa de romper el hielo.

No fue por azar que el vaso de jugo de manzana de ella se derramara sobre el mantelillo bordado con la insignia del hotel y salpicara su blusa, para que él se apresurara a levantarlo suavemente, y la mirara con una profundidad de océano, demorando las palabras, sencillas pero cálidas.

-¿Estás bien?

Su mano, sin querer, sobre la de ella. Y ella, en silencio, recibiendo toda aquella hondura, toda la sal de aquel océano como si se tratara de un mágico polvillo que los conectaba.

Ríen juntos. Ella se mira la blusa mojada, que se adhiere a sus pechos y deja tímidamente entrever la excitación que siente de solo recibir aquel suave contacto.

Sobre la mesa su teléfono inteligente vibra con un mensaje y una metáfora de lo que puede ser o es la vida. Como el tiempo está detenido, ella puede leerlo, y solo piensa: “Si respiras ahora cerca de mí no saldrá esta historia, solo ve al mar. Ya lo entenderás. Buda.” Sin embargo, este mensaje no será enviado, ni entregado. La guitarra… digo, el piano, en tonos graves se desespera, entre una nota y la otra, el silencio pesa, duele.

Los dos extraños siguen ligados por un polvo mágico de salitre, no hacen falta palabras, solo necesitan una habitación, burbujas en una bañera, inciensos… y una cama infinita. Sus cuerpos caen allí como si no hubiera un final para ese salto. Las ropas levitan en la habitación a medida que son sacadas de los cuerpos, y es que sus suaves quejidos de placer son como manos de directores de orquesta, y la sinfonía va desnudando lo tierno hasta descubrir la más espesa lujuria.

Si te revelara las palabras que se dicen al oído, quizás, perdería la magia el describir este momento. Solo allí valen estas cosas mundanas, toscas, sucias, en idiomas diferentes, pero que, al ser escuchadas, provocan aún más excitación. Piensa. Piensa tú en esta situación lo que dirías. Son dos seres hermosos, descubriéndose mutuamente, él derrama sobre el cuerpo de su amante néctar ¿de manzana?, ella tiene hambre de su sexo, lo saborea y es como si se derritiera en su boca una paleta de helado de vainilla. Firme, poderosa, pero tierna también.

No se conocen y, sin embargo, la habitación no es extraña. La sienten como una casa de sueños, de verdades absolutas, de un deseo inextinguible para toda la eternidad. Sobre un pequeño baúl, a los pies de la cama, una maleta abierta deja entrever entre los pliegues de un vestido color aceituna, una pequeña escultura dormida.

Ella camina lentamente, con una finísima lágrima en el rostro. Ha dejado atrás el hotel Sandos Monaco en Benidorm, esa jungla de concreto... La pianista, en tanto, sigue deleitando a los huéspedes con una destreza que provoca delirio. Poco a poco todos van olvidando las últimas horas de su estancia allí. Y en sus mentes solo queda una página en blanco, la última melodía y un nuevo amanecer para Buda.